¿A que no sabes dónde he vuelto hoy?
Donde solíamos gritar.
Diez años antes de este ahora sin edad aún vive el monstruo y aún no hay paz.
Y en los bancos que escribimos, medio a oscuras, sin pensar, todos los versos de aquella canción, con las faltas de un chaval,
aún hay están.
Y aún hoy, se escapa mi control,
problema y solución,
y es que el grito siempre acecha, es la respuesta.
Y aún hoy, sólo el grito y la ficción consiguen apagar las luces de mi alerta.
Tengo un cuchillo y es de plástico donde solía haber metal,
y el libro extraño que te hize de párvulos, sus hojas tuviste que incendiar.
Y en las maderas que separan la caída más brutal, siguen las cuatro inicales
que escribiste con compás.
Ahí están..
Vertical y transversal.
Soy grito y soy cristal, justo el punto medio, el que tanto odiabas. Cuando tú me repetías que
te hundirá y me hundirá.
Decías "es fácil" y solías empezar.
Y es que el grito siempre vuelve y con nosotros morirá, frío y breve como un verso,
escrito en lengua animal.
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