jueves, 11 de agosto de 2011

De mayor quiero ser instinto.

Puedo maltratarlo todo aunque lo quiera,y hay veces que no tengo nada y puedo con todo y hay veces que no puedo con nada y, además, no lo quiero.
Puedo escribir páginas y páginas de mentiras en primera persona y hay veces que ni eso,te juro mi vida que hay veces que ni eso.
Porque el –se mira pero no se toca-equivale al –se siente pero no se entiende- en cuanto a tentación.
Y a los sentimientos se la traemos bastante floja,te lo digo por experiencia de cuando yo nada más que he sido eso: sentimiento.
Desarraigarse,mandarlo todo(maldita sea)por una vez, al infierno.
Ser uno mismo a riesgo de caer en picado y para siempre en el intento,porque la vida sin peligro es como el mundo sin John Lennon,gris manicomio,casi humo.
Aquí me tienes,con mi idilio de garrafón convertido en gas lacrimógeno.Te tomo prestada la mitad de tu pasado para derrochar innecesariamente cariño porque es como yo, inútil pero bella.
Ahora que nos las damos de genios y de ágiles y de que vamos serenos,con eso de que nunca seremos las cenizas de no vernos.Si bailamos, a las tres de la tarde como si fuesen de la mañana,la conclusión es que si no estoy, del verbo estar con mayúsculas, te quemas.
He jugado a jugar contigo y me has ganado,y ha habido veces en las que no estaba jugando,pero jugaba a que no te dieses cuenta.
He subido a lo más alto sólo porque luego la ostia iba a ser mayor,he dejado a gente estupenda por el camino y me empacha de indiferencia su recuerdo.
Me he mojado cuando hizo falta mojarse y ya ni eso.
Ser o no buena gente, así, tan buenagentemente dicho puede, (en fin,qué sé yo)pero puede que sea saber que te quieren
y sentir que te lo mereces.

martes, 9 de agosto de 2011

Una diva sin nombre.

- No lo entiendo. ¿Qué obtienes de toda esta diversión? Si encuentras a la persona adecuada, ¿por qué peder el tiempo con otras?

- ¿Si encuentro a la persona adecuada? Un hombre como yo, no tiene mucho tiempo libre. Por eso necesito compañía.

- ¿Entonces para ti, las personas son simples objetos con los que rellenar el tiempo?

- Yo no diría eso. Otras personas también pueden pedir prestado mi tiempo.

- ¿ Y esta noche? ¿Me lo estas prestando tu a mi, o yo a ti?

- No hay diferencia. Quizás te lo presté antes, y ahora, me lo estas prestando tu.

- Ridículo.

viernes, 5 de agosto de 2011

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Pero si, pese a todo..

jueves, 4 de agosto de 2011

¡Y siempre está!

¿A que no sabes dónde he vuelto hoy?
Donde solíamos gritar.
Diez años antes de este ahora sin edad aún vive el monstruo y aún no hay paz.
Y en los bancos que escribimos, medio a oscuras, sin pensar, todos los versos de aquella canción, con las faltas de un chaval,
aún hay están.
Y aún hoy, se escapa mi control,
problema y solución,
y es que el grito siempre acecha, es la respuesta.
Y aún hoy, sólo el grito y la ficción consiguen apagar las luces de mi alerta.
Tengo un cuchillo y es de plástico donde solía haber metal,
y el libro extraño que te hize de párvulos, sus hojas tuviste que incendiar.
Y en las maderas que separan la caída más brutal, siguen las cuatro inicales
que escribiste con compás.
Ahí están..
Vertical y transversal.
Soy grito y soy cristal, justo el punto medio, el que tanto odiabas. Cuando tú me repetías que
te hundirá y me hundirá.
Decías "es fácil" y solías empezar.
Y es que el grito siempre vuelve y con nosotros morirá, frío y breve como un verso,
escrito en lengua animal.